Mi primera vez

Si hay algo que marca la vida de un hombre, definitivamente son las primeras veces, la ocasión en que se experimenta una sensación nueva, y que a lo mejor nos arrastra durante el resto de nuestras vidas en la búsqueda de la alquimia precisa para revivir ese exacto momento.

En mi caso particular, era mediados de 1982, acababa de cumplir los 18 y trabajaba en una agencia de publicidad de Caracas. Esta agencia publicaba una guía publicitaria, el PPP, que contenía miles de datos sobre agencias, ejecutivos publicitarios, anunciantes, etc. Era una carpeta enorme, se podía abrir, para sacar y meter las hojas actualizadas, era como del tamaño de dos agendas telefónicas juntas, y pesaba fácil unos tres kilos. En ese entonces se requería personal para compaginar a mano las hojas, y luego, trimestralmente había que visitar a los suscriptores con las actualizaciones, que había que cambiar en pocos minutos. En los 9 meses que trabajé con esta gente, aproveché para conocer Caracas de punta a punta, metido en agencias de publicidad, anunciantes, emisoras de radio y canales de televisión. Casi seguramente que Internet debió de haber barrido con el PPP...
Para las campañas de entrega de guías y actualizaciones utilizábamos el auto de la empresa, un Ford Fairmont celeste, supongo que llevaba el motor de 200 pulgadas cúbicas, era automático, un auto cuadrado y feo, encima no andaba nada. Al volante siempre iba Rafael "La Gocha" Carrero, que era el encargado de la máquina offset y un tipo de total confianza para los jefes. El conocía cada dirección de cada cliente, y nos dejaba en cada lugar, nosotros a correr para entregar la guía o actualizar, y en tantos minutos de vuelta al coche. Un día, mejor dicho una tarde La Gocha nos dijo que íbamos a perder un poco de tiempo, para que fueran las seis de la tarde y así pasaríamos por la Libertador para ver a los transformistas. De la mano de La Gocha conocimos las mejores chichas de Caracas, en Los Ruices, justo diagonal al Centro Comercial, asi como infinidad de rincones, que años después me fueron de enorme utilidad en el ejercicio de mi profesión.

Bueno, el caso fue que un día nublado (me acuerdo como si fuera hoy) fuimos a la Universidad Metropolitana, junto a lo que es hoy Terrazas del Avila y que no recuerdo si en esos años se llamaba aún la Urbina Norte. Conmigo estaba Cristo, si, en serio, se llamaba Cristo, o como a el le gustaba decir de un tirón "Cristojoserodriguezescalante" un muchacho de unos 16 años que aparentaba veintipico, era enorme y fuerte. Y encima estaba medio loco. Era el hijo de los conserjes del edificio donde estaba la agencia y lo habían puesto a trabajar en la creencia que se enderezaría. También venía ese día alguien más, creo que era alguno de los nuevos, de esos que entraban y a la semana o dos se largaban sin dar explicaciones. El asunto fue que La Gocha nos dejó en el estacionamiento, dentro del auto, y apenas entró en la Universidad Cristo me dijo "vamos a dar una vuelta" y antes de que yo pudiera decir algo ya estaba en el asiento del conductor dándole a la llave. Yo lo que recuerdo fue el momento en que me tocó a mi, en lo que es hoy la Avenida Principal de Terrazas del Avila, solo habia un par de edificios, el resto era monte y calles desiertas. Recuerdo haberme sentado al volante, puesto la palanca en "D" y un acelerón corto. La verdad, que a 25 años de aquello pienso que me emociona más el recuerdo de la primera vez que anduve en bicicleta sin caerme, a los 7 años. El Fairmont era cualquier cosa menos un auto potente, el sonido del motor era algo anodino, sin esa música que por ejemplo tienen los V8. También recuerdo que cuando fui a dar la vuelta en "U" Cristo me avisó de que tenía que llevar el volante a su posición inicial, o soltarlo, para no hacer el círculo completo. En total, no habrán sido más de 4 minutos. Volvimos a dejar el auto en su puesto, pero al volver La Gocha nos dijo "anduvieron con el carro coñosemadre"..........pero La Gocha era un compañero de verdad, no nos delató con los jefes.

Meses después, dejé la empresa para irme a la Universidad, a La Gocha volví a verla cuando ya era cobrador de Seguros La Previsora y yo tenía un HCM con ellos, a Cristo lo vi por última vez allá por 1985, tiempo después supe que lo mataron al resistirse a un atraco. Ya debo tener más de medio millón de kilómetros manejados, en América y Europa, he corrido en autódromos, manejado en las situaciones más adversas, y pensar que todo comenzó con un feo Fairmont celeste...

30 años no son nada, pibe

Y menos para Elvis. Es como Gardel, inmortal, cada día se crece y canta mejor. Joven, viejo, gordo, flaco, decadente o como fuera, el chico de Tupelo fue y sigue siendo el más grande. Los excesos acabaron con su vida prematuramente, pero quizá fue mejor eso que verlo en una caida gradual a lo Sinatra, arrastrándose por los escenarios más allá de los 65. Y además de eso, sigue siendo un buen negocio. Que se lo pregunten a Priscilla...


Salud Rey...............te imagino cantando a duo con Gardel.

Mi visita al Museo Nino Bravo (*)

Uno de los recuerdos más claros de mi infancia es la potente y varonil voz de Nino Bravo, así como el impacto que causó la noticia de su trágica muerte, un final absurdo para una estrella en ascenso. Con el tiempo, otras músicas, otros gustos fueron llamando mi atención, pero siempre volvía al recuerdo, a los viejos discos del cantante valenciano. Por eso, cuando a fines del año pasado me enteré de la inauguración de un museo dedicado a su figura en su pueblo natal, Aielo de Malferit, me dije que tenía que visitarlo cuanto antes. A través de Internet conseguí el móvil de Isabel Juan, la encargada del museo, quien amablemente me invitó a visitarlo ese mismo fin de semana. Aielo está a unos 75 kilómetros al sur de Valencia y es el típico pueblo de la zona, rodeado de naranjales, donde parece que nunca pasa nada. Llegar al Museo fue fácil, con preguntarle al primer transeúnte, dónde estaba la "escuela vieja", asunto hecho. Y es que el Museo se ubica dentro del ala destinada a las niñas de la escuela fundada en 1930, ahora en desuso en favor de otras instalaciones más modernas. Una pequeña plaquita plástica anuncia a la puerta que ese es el Museo Nino Bravo, me recibe sonriente Isabel, toda amabilidad y una gran fan y conocedora de la vida y obra de Nino.

"Este lugar huele a Nino Bravo" me dice sin rodeos, y razón no le falta, es un museo pequeño en tamaño, pero grande en emociones. A la izquierda del pequeño hall de entrada hay dos pequeñas salas, en la primera hay varios trajes de Nino Bravo, y varios escaparates conteniendo objetos diversos, su DNI, su libreta militar, así como fotos y datos acerca de sus primeros pasos en el mundo de la canción, en la siguiente sala, más ropa, y varias vitrinas con discos, placas diversas, y donde llaman poderosamente la atención un puñado de telegramas de condolencia enviados por artistas y personalidades españolas del momento. En el otro extremo, a la derecha de la entrada, un auditorio con capacidad para 50 personas, en donde se pasan sin interrupción videos de las presentaciones de Nino, también hay algunas fotos y cuadros. Isabel tenía razón, el lugar huele a Nino Bravo, hay esa sensación en el ambiente de algo inacabado, una vida truncada justo cuando el muchacho bueno de Aielo, ese que antes fabricaba joyas con sus manos y ahora había hecho de su potente voz una magnífica obra de orfebrería, crecía imparablemente hacia el lugar más alto en la música hispanoamericana. Estoy seguro que el Museo crecerá en tamaño e importancia, habrá seguramente nuevas incorporaciones de material, prácticamente hay muy poco acerca de las actuaciones de Nino Bravo en Latinoamérica, es un trabajo que llevará tiempo pero finalmente Nino Bravo tiene en su tierra que tanto amaba el homenaje permanente que siempre ha merecido.

(*) Publicado originalmente en www.ninobravo.biz

Cuando Dios voló en Nurburgring

Se han cumplido 50 años de la carrera más inmortal de la historia del automovilismo, la victoria de Juan Manuel Fangio en Nurburgring, que a la postre sería la última de su genial trayectoria deportiva. Durante los siguientes 38 años el Quíntuple narró miles de veces los detalles de semejante epopeya, donde batió sin atenuantes al equipo Ferrari, el mismo que el había abandonado la temporada anterior en medio de grandes controversias con Il Commendattore. Yo no volveré sobre los particulares de la carrera, las veces que batió el record de la pista, las tácticas que empleó. Sencillamente quisiera expresar que en esa carrera, en esas 22 vueltas, algo menos de 500 kilómetros, el Maestro exprimió cada gramo de su inmenso genio, compendiando toda su vida al volante, desde el mismo primer día en que corrió en un Ford A prestado, pasando por su llegada a Europa 9 años antes, hasta llegar a ese preciso momento en que tuvo que sobrepasar los límites. Jamás dijo Fangio, como lo hizo Senna muchos años después, que había visto a Dios ese día. Yo pienso que ese día Dios corrió en la Maserati número 1. La grandeza de Fangio fue que no tuvo que morir para ganar la inmortalidad, ese día, cuatro de agosto de 1957 traspasó todas las barreras dimensionales y llegó a un nivel que nadie ha vuelto a alcanzar. Por eso se le recordará siempre como el más grande.

Primero de Agosto de 1981

Ese día fue, ahora lo reconocemos, uno de los más felices de nuestras vidas. Fue el día del acto de graduación de los Bachilleres de la promoción "Homenaje a Aquiles Nazoa" del Liceo "Rafael Urdaneta", de Caracas. Eramos un grupo que se había mantenido casi sin cambios en Cuarto y Quinto años, escogidos por los profesores entre los mejores alumnos. Había estudiantes de al menos siete nacionalidades distintas y en general proveníamos de la zona de San José, donde muchos emigrantes europeos se habían establecido a mediados de siglo. Nuestro profesor guía, Clovis Sánchez, nos había dicho a principios de año que aprovecháramos el tiempo al máximo, que eran los mejores años de nuestras vidas. Y era verdad, en general éramos una pila de ingenuos, hoy en día cualquier niño de 12 años tiene mucha más maldad en el cuerpo que cualquiera de los más "audaces" de ese grupo. La mayoría apuntábamos a ingresar a la Universidad, y en esos años felices, con el dólar anclado en 4,30 bolívares desde hacía por lo menos 15 años uno podía darse el lujo de acceder a cosas que en otros países estaban reservadas a gente de mejor condición social. Pero lo principal, y lo que quiero recordar hoy es que en el grupo había una confianza en el futuro irresistible, que nada ni nadie nos podría parar en nuestras ambiciones y que el título de Bachiller era una varita mágica que nos abriria muchas puertas...


Hoy solo quiero recordar ese momento de felicidad embrigadora, casi diría irresponsable, ya habrá ocasión más adelante de contar lo que pasó después. Solo añado que daría lo que no tengo por volver a sentir algo semejante.

Pinocho

Hace 53 años, tal día como hoy, un muchacho bueno de Zárate consolidaba su ascenso en la Fórmula Uno. Era día de prácticas en Nurburgring, y había salido a mejorar los tiempos del día anterior. Como capitán del equipo Maserati no podía dejar que el joven Stirling Moss con un auto similar al suyo, pero privado, se le acercase en la clasífica. Todo estaba a su favor, por primera –y única vez en la historia- tres argentinos eran los número uno en los tres equipos punteros. Estaban Fangio y Froilán González en Mercedes Benz y Ferrari, respectivamente. Sus amigos, sus maestros. Precisamente la noche anterior Fangio le había ofrecido llevarlo a su rueda durante varias vueltas para que aprendiera las trayectorias y conociera los secretos del circuito. Mejor guía no podía tener. Pero no pudo sucumbir a la tentación de hacerlo por si mismo y no esperó a su guía. Tal vez pensando en su padre, en sus amigos de Cosquín, en los suyos partió buscando el tiempo. A lo mejor hasta tuvo tiempo de imaginar un titular “Onofre Marimón Primero en Nurburgring”. Una curva, un error, cuarta en lugar de tercera y el intento de vuelta rápida se hizo eterno. Un cura- aparecido de la nada- y algunos pocos testigos estuvieron a su lado en sus últimos segundos sobre la Tierra.
Cincuenta y tres años atrás se iniciaba la cuenta de los mártires de la Fórmula Uno.

El Partido Espiritista

Casi todos los dias -por no decir todos- leo las ediciones on line de los diarios argentinos La Nación y Clarín. Ayer leí una noticia que me produjo una inquietante sensación de dèja vú. La Senadora Cristina Kirchner, candidata a la presidencia por el peronismo participó en un acto conmemorativo del 55mo aniversario de la muerte de Eva Duarte de Perón. Para hacerla corta, lo único que le faltó decir es que ella es la reencarnación de Evita. Como argentino honestamente me da verguenza de que en mi país de origen exista el único partido político espiritista de la historia. Perón tiene 33 años de muerto y Evita 55, y todavía son invocados en cada campaña electoral, sus fotos forman parte fundamental de la iconografía del partido, y el himno oficial del mismo sigue siendo la inefable marcha peronista, en donde se lo define a Pocho como el primer trabajador y se lo compara con San Martín, entre otras exaltaciones. Realmente todo esto me parece incomprensible en pleno siglo XXI y en un país que se jactó durante generaciones de ser el más culto de América, mirando por encima del hombro y con desprecio a los pobresvecinoscabecitasnegras. Los hechos acaecidos el pasado año con el traslado de los restos de Perón -menos las manos, todavía en paradero desconocido- desde el Cementerio de La Chacarita a la Quinta de San Vicente -otro lugar sagrado del partido- evidenciaron que como bien decía Borges "los peronistas no son buenos ni malos, simplemente son incorregibles". Pasan los años y vuelven y vuelven los retornos, los homenajes necrofílicos, ahora la batalla es por trasladar los restos de Evita para que descansen al lado del General. ¿Qué buscan con todo esto?. ¿Piensan acaso que Perón y Evita son faraones y que deben estar eternamente juntos para que desde el más allá guíen a la Argentina a una prosperidad infinita?. El gesto de Kirchner de imponer a su mujer como su sucesora es otro ceremonial típico del justicialismo, el macho líder ungiendo a su mujer como heredera y continuadora de la labor. Yo, por lo pronto, y vistos los desmanes ocasionados en más de 60 años en la otrora quinta potencia del mundo, vaticino que vienen tiempos difíciles y convulsos para la Argentina, tal vez más difíciles y convulsos que los de 1974. Ojalá me equivocara, pero hasta en eso los muchachos peronistas son infalibles repitiéndose hasta el cansancio.

A veces hay que dar un golpe sobre la mesa

Ayer se corrió una carrera histórica en la F-1. Pasó de todo, y por lo menos eso convirtió a la carrera en entretenida, por fin hubo adelantamientos por la punta. No me voy a referir a todos esos eventos, sino a lo que sucedió después de la carrera. Fernando Alonso, luego de haber humillado a la Ferrari, arruinándole la fiesta al mismísimo Schumacher quien se quedó con las ganas de volver a dar saltitos en el podio, esta vez junto a Massa y Todt, al bajarse del auto le hizo señas al camarógrafo para que se acercara, señaló las marcas que le dejó el brasileño en el lateral de su Mc Laren y luego movió el índice negando "eso no se hace, caca!!!!! " parecía que decia. Luego fue a buscarlo a Massa y le reclamó por el toque, el brasileño le respondió con un "anda a cagaaar" y luego con un "impara, impara" (aprende, aprende), olvidándose que el asturiano ya tiene dos Campeonatos del Mundo en su haber. Más allá de que la reacción de Alonso haya sido correcta o no, responde a la necesidad que hay a veces de dar un golpe sobre la mesa y decir "hasta aquí". Porque ya debe estar harto de que la prensa británica (y algunos otros borregos de otros paises) eleven a Hamilton al Olimpo de los elegidos, paren la mano, anda muy bien, pero todavía le falta, parece que todos quieren quedar bien con el negrito, hasta las cámaras de Uncle Bernie T.V. que enfocaban a cada rato al padre, menos mal que en este G.P. no lo hicieron, jamás he visto a un padre de piloto "robando" tanta cámara, no sabía que Mr. Hamilton es un ex-piloto famoso...

Volviendo a Alonso, los vacunó, se puso la curita antes que la herida. Por si acaso la acción de Massa no fue intencional, lo avisó, se le adelantó y le robó terreno. Lo mismo ha hecho dentro de Mc Laren. Avisó, se quejó de que estaban favoreciendo a Hamilton, a lo mejor no había tal favoritismo, pero dio un alerta. Y los ingleses, consciente o inconscientemente se han cuidado. Los resultados saltan a la vista. ¿Cómo terminará esto?. No lo se, y creo que tampoco me interesa, desde hace mucho tiempo la que algunos llaman la máxima categoría me aburre. Extraño a esos pilotos de verdad, con sangre en las venas, en resumen el automovilismo es un deporte viril. Y Alonso ayer demostró tener huevos, algo que es de agradecer en estos tiempos donde impera la dictadura de lo políticamente correcto.

La censura sigue vivita y coleando

En una actitud propia de republiquetas bananeras, el Juez Juan del Olmo ha ordenado secuestrar todos los ejemplares de la última edición de la revista "El Jueves". Se acusa al/los dibujante/s de la portada de ofensas a la Corona española. En dicha portada el Príncipe Felipe expresa "¿Te das cuenta?. Si te quedas preñada...¡esto es lo más parecido a trabajar que he hecho en mi vida!...". Es algo incomprensible, máxime cuando a mi entender la ya mundialmente famosa portada expresa una verdad enorme: El Príncipe Felipe ha trabajado menos en su vida que el sastre de Tarzán. Parece mentira que en un país tan "progresista" como se cacarea acá en España, donde a todas horas en la televisión se pueden ver escenas tórridas de contenido homosexual, donde cada dos por tres se toma a la Iglesia en solfa en los medios de comunicación, donde no es delito circular desnudo por la vía pública, que todavía exista una institución tan apolillada como la monarquía. Si la Constitución Española postula que todos los españoles somos iguales ante la Ley, que venga alguien y me explique a santo de qué esta gente vive como Dios, a costa de nuestros impuestos. Asisten a las mejores clínicas privadas, viven en palacios, tienen los mejores coches, tienen infinidad de guardaespaldas y sirvientes....y encima disfrutan de vacaciones (pobres, están tan cansados....).

Para finalizar, verdad que salieron lindos en la portada???????.

La ignorancia mata

El viernes pasado cumplía con mi ritual diario de tomar café y leer los diarios cuando me encuentro esta carta publicada en el Faro de Vigo (edición Orense).

"La Xunta de Galicia sigue empeñada en traer más mano de obra a nuestro país. En este caso sudamericanos descendientes de antiguos emigrantes gallegos. Independientemente del hecho de que todos tienen derecho a un trabajo digno, la Xunta ignora deliberadamente que en Galicia nuestros hijos tienen que seguir emigrando para poder trabajar. Que somos unos de los países con mayor tasa de paro de Europa, que nuestra precariedad laboral es la mayor del continente, que los accidentes laborales son una plaga que no se quiere erradicar por falta de voluntad política, que nuestros hijos no pueden acceder a una vivienda porque los poderes públicos no han querido frenar la especulación urbanística, etcétera.Y con todo esto nuestros políticos quieren traer más mano de obra. No me creo las proyecciones demográficas mientras que en Galicia exista un sólo desempleado o subdesempleado y no hayan sido resueltos los problemas anteriores. Los empresarios, aconchabados con nuestros políticos, se estarán frotando las manos, con la perspectiva de más mano obra a la que puedan explotar y de paso seguir explotando a la autóctona. Eso sí, nuestros políticos quieren para sí mismos cargos bien remunerados, si es posible con coche oficial. Se dan bofetadas por salir en las listas electorales y se pelean impúdicamente por un cargo o carguito. No contentos con todo ello ahora quieren seguir viviendo de los presupuestos que pagamos todos, exigiendo sueldos para después de haber abandonado una función pública a la que accedieron porque les interesaba y suponiendo que tenían un medio de vida anterior ¿o es que no sirven para otra cosa y quieren el puesto para poder chupar de la Administración?En fin, la asociación impúdica de políticos y la mal llamada clase empresarial nos lleva a este desolador panorama. ¿Hasta cuándo los ciudadanos vamos a consentir este estado de cosas?Elisardo Rodríguez Rodríguez - Vigo".

Naturalmente indignado ante los razonamientos (?) de semejante ignorante, redacto una respuesta que envié al periódico esa misma tarde, junto con los pertinentes requisitos: DNI, dirección y teléfono.

"Quisiera responder a la carta del Sr. Elisardo Rodriguez R. del pasado viernes 13 (Mano de Obra en Galicia). Al referirse a los "sudamericanos descendientes de antiguos emigrantes gallegos" nos ofende a miles y miles de personas, ofende la memoria de mis antepasados, y seguramente ofende a muchos de su propia familia. Menosprecia el enorme esfuerzo de los emigrantes gallegos a ambos lados del Atlántico, si tiene dudas dese una vuelta por cualquier pueblo gallego y cuente (luego reste) las casas y negocios levantados con dinero venido de la diáspora. No tenga ninguna duda que ni Galicia ni España serían lo que son actualmente sin el aporte de los emigrantes gallegos. Y ahora los "sudamericanos descendientes de antiguos emigrantes gallegos" volvemos a Galicia, cargados de experiencia y en muchas ocasiones con títulos universitarios obtenidos gracias al sacrificio de "antiguos emigrantes gallegos" completando el viaje iniciado por nuestros mayores. Venimos a trabajar, a arrimar el hombro, a fundar empresas, creando de paso nuevas fuentes de empleo. Y algunos como el Sr. Rodríguez nos ponen palos en la rueda, pero aquí estamos y aquí seguiremos y estoy seguro que el aporte nuestro será decisivo para llevar a Galicia al lugar que le corresponde".


Lamentablemente mi carta no ha sido publicada y a estas alturas dudo que lo sea. ¿Quién es más ignorante, este pobre señor de Vigo o quienes desecharon mi respuesta, negándome el natural derecho a réplica?.

NB: Mi réplica salió publicada finalmente en el Faro de Vigo del día 29 de julio, página 72....

.

Doce Años sin el MAESTRO

Ya han pasado doce años desde que nos dejó Fangio. Son más de cuatro mil días de vacío, en un tiempo en que lo "mediático" prima sobre lo deportivo, donde los pilotos de Fórmula Uno son "fabricados" a punta de simulador y Play Station, la ausencia de un verdadero MAESTRO pesa demasiado como para ignorarla. Falta su palabra mesurada, llena de sabiduría, sus conceptos que eran verdades absolutas, en fin, se nota la ausencia de un auténtico Rey.
Podría volver a enumerar sus muchas victorias, sus cinco títulos mundiales, tantas y tantas cosas, pero ya muchos transitaron ese camino antes. Yo prefiero recordar su calidad humana, su sencillez al narrar por un número infinito de veces sus hazañas, esas epopeyas que aparecían fáciles en sus manos. Recordar que el recién pisó un autódromo a los 37 años, y dominó las pistas como ninguno. Ya tenía encima miles de kilómetros de pampa, sierra, montaña, recorrió Argentina de punta a punta en carrera. En alas de sus Chevrolet siempre victoriosos. Y al llegar a Europa siguió dominando como si hubiera nacido allí.
En realidad podría decir tantas cosas de Fangio, que mejor digo una sola más. Siempre pensó en que no podría devolver todo lo que la gente le dio. Por eso juntó sus autos y sus trofeos y los donó a su Fundación, para que su ejemplo permaneciera. Hasta en eso fue el más grande.

Find a Grave

Descubrí Find a Grave (www.findagrave.com) a mediados de 2000. Estaba buscando información acerca de la tumba de Jerome Lester Howard (Horwitz), más conocido como Curly, mi favorito de Los Tres Chiflados. Al mismo tiempo pensaba que sería genial que existiera una página web con las tumbas de personajes famosos. Y ahí apareció Find a Grave (FAG), creo que esa primera vez estuve navegando como dos horas seguidas. Lo primero que vi fue que en el apartado Argentina había solo 23 memoriales, casi todos de militares cuasi desconocidos, y eso me produjo tristeza. Me propuse añadir tantas tumbas de argentinos famosos como fuera posible, especialmente de pilotos. Pero había problemas, residiendo fuera de la Argentina (en ese momento vivía en Venezuela) me iba a ser muy difícil investigar y menos aún obtener fotos. Pero, como dice un proverbio chino "un largo viaje comienza con un pequeño paso", así que añadí dos memoriales, el de los hermanos Juan y Oscar Gálvez, aprovechando que poseía fotos de sus respectivas tumbas, sacadas en una de mis visitas al Cementerio de la Chacarita. Ya estaba en FAG el memorial de Juan Manuel Fangio, así que por lo menos ya aparecían los tres pilotos argentinos más grandes de todos los tiempos. Pero ahí me estanqué. Era difícil averiguar acerca de más tumbas, y obtener fotos era casi misión imposible. Un buen día recibí un mail desde Argentina, donde alguien me preguntaba como incluir memoriales en FAG a la vez que me hacía una oferta increíble: Me contaba que tenía ubicadas unas 1000 tumbas de famosos argentinos, y que si uníamos nuestras fuerzas en poco tiempo estaríamos primeros en el ranking de la página. Así fue como conocí a Sergio Orellana. No llegó a cumplir lo de las 1000 tumbas, pero de verdad resultó un magnífico corresponsal investigador. En este momento Argentina tiene en FAG 724 memoriales, y serían muchísimos más si los administradores de la página web no nos rechazaran tantos y tantos que merecen aparecer como "famosos", aparentemente ellos piensan que naciendo en USA u otro país anglófono, ya tienen patente de fama. Y para el resto, caca.
A pesar de esos desencuentros con el staff de la página, el balance ha sido positivo, Sergio ahora anda un poco alejado, ya que piensa casarse próximamente, también tuve la oportunidad de hacer nuevos amigos como Guada, que para colmo vive en el barrio donde yo crecí, Paul, un inglés ex policía que recientemente ha cruzado USA de costa a costa en su moto, Jose, el único a quien tengo el gusto de conocer en persona, ya que vive en Valencia.
También tuve la oportunidad de observar algo importante, que en pleno siglo XXI, la muerte sigue siendo un tabú, no saben la cantidad de insultos que he recibido cuando trataba de averiguar la ubicación de alguna tumba. Muchas veces había negativas, como la hija del famoso inventor Ladislao Biro, quien después de informarme que su padre se hallaba enterrado en Uruguay, muy educadamente añadía un "he visto la página web que me ha indicado y estoy segura que a mi padre no le gustaría aparecer allí". Y eso no es nada con lo que le ha pasado a Sergio, lo han insultado, lo han amenazado, etc. Por ejemplo, está prohibido sacar fotos en el interior del Panteón de la Asociación Argentina de Actores (Chacarita), algo que me parece ridículo, yo no creo que después de una vida dedicada al público, tipos como el Gordo Porcel o el Negro Olmedo no les gustaría que apareciera una foto de su nicho. Pero son las reglas, y hay que respetarlas.
Mucha gente piensa que por investigar acerca de ubicaciones de tumbas, uno es una especie de enfermo. Y no es así, más bien me hace gracia, hay gente que dedica toda una vida a tatuarse todo el cuerpo y nadie dice nada, y uno por preguntar acerca de dónde está enterrado alguien se convierte en un "raro". A mi no me anima ningún morbo, simplemente la curiosidad y la intención que esta gente no sea olvidada, es una suerte de cruel paradoja que después de una vida expuestos a la luz pública, no se sepa siquiera donde se hallan sus restos, como si hubiera una especie de pudor o verguenza por parte de familiares y amigos.
Hace un tiempo, la gente de FAG inventó los cementerios virtuales, una especie de subsecciones donde cada quien organiza sus memoriales de acuerdo a sus criterios personales. Yo me armé dos: El de mis ídolos de la infancia y del de pilotos de automovilismo. Y todavía me quedan muchísimas tumbas por averiguar. Pero esto es así, algún día, yo o algún otro añadirá esos memoriales, y quien sabe si terminarán por añadir el mío.

Bienvenidos, están en su casa

Hola amigos: Este blog va a tratar, como lo indica el título acerca de fierros y algo más. Fierros en el argot argentino, significa todo lo relacionado con el automovilismo deportivo. Es una tradición (una religión casi) que ya tiene más de un siglo. Soy un apasionado del automovilismo, pero si esperan encontrar en este blog sesudas elaboraciones acerca del impacto de Lewis Hamilton en la Fórmula Uno o si Schumacher es el más grande de todos los tiempos, este no es vuestro sitio. Yo soy un militante de la nostalgia y frecuento la época en que los pilotos eran hombres de verdad, libres de telemetrías, frenos de carbono, cambios semiautomáticos y una panoplia tecnológica que ha convertido al manejo en un asunto de Play Station. Y de paso, añadiré algunas cavilaciones existenciales de mi paso por este mundo, con sus idas y venidas.

Ya que hablo de dioses del volante, les dejo la foto de uno, además gran actor. A mi me van a venir con Tom Cruise...